«Одну маститую писательницу спросили:
- С чего вы начинаете писать книги?
- С конца – это важное место, так как именно там мы расстанемся с читателем, и этот момент нельзя испортить.»
Прочитав это, я задумалась – а писатель ли я? Ведь, пишу совсем иначе…
Часто ко мне приходит какая-то ,устойчивая ко времени, мысль или фраза.
Она неотвязно крутится в голове, требуя ее записать. Иногда, на это уходят минуты, иногда – часы, иногда – недели.
Поняв, что выкинуть из мыслей ее не получится, я сажусь и записываю ее.
И это становится посаженным зерном, за которым мне остается только наблюдать и успевать описывать процесс роста.
Я не пишу романы или рассказы - процесс создания диалогов приводит меня в ступор, но короткие миниатюры, властвуют надо мной.
Именно так – они надо мной. Я только даю им начало, а потом, они разворачиваются сами, словно чудный ковер с меняющимся рисунком.
И я понятия не имею – куда он свернет, каким будет и чем закончится.
Я- словно первый читатель этого произведения – едва успеваю записать то, что вижу, поэтому пишу только ручкой на любой подвернувшейся бумаге, не следя за почерком.
Бывало, что, начиная запись, я держу в уме – о чем я пишу и чем закончу, но мои миниатюры живут своей жизнью, и концовка, часто удивляет меня саму.
Так что мы с читателем в одной лодке. Разница только в том, что концовку я узнаю первая.
Не я сочиняю их – они сочиняются мной, приходя из неведомого источника, требуя воплотить их в жизнь, возникая сразу целостными и законченными, ложась, почти, не правленным текстом.
Даже то, что я написала выше, родилось так же.