Когда мимозы пахнут дымом,
Одна надежда на тюльпаны,
Не те, что велики калибром,
А что залечивают раны.
Их не везут из Амстердама
И не закажут в Гватемале.
Они любимыми сердцами
- На каждого осталось мало.
Их слишком мало, лишь весною
Журчат ручьи среди проталин,
И под берёзовой корою
Мы ищем и себя буравим...
Дойдём ли скоро до ответа,
Когда с оврагов тянет дымом?..
Седеют вёсна, сохнут лета...
Мы обязательно вернёмся
И повторимся в небе клином.