Прозрачные терпкие капли
Дрожат на хрустальном краю,
И бьются бесшумно, оставшись
На гладком блестящем полу.
Свеча, догорая, роняет
На скатерть растаявший воск,
И что - то опять отвергает
Уставший, измученный мозг.
В дыму сигарет, в лунном свете
Блуждает сияющий взгляд.
Быть может, кто кистью владеет,
Напишет, взяв ночь, звездопад.
Отдайте мне это писанье -
Души моей странной портрет.
Не может в могучей природе,
Не может быть вовсе, и нет
Того, что так точно и смело
Откроет глубины мои.
Срываются звёзды, так, значит,
Я что - то теряю в пути,
В пути богом данном, по жизни,
С которого нам не сойти.
А если звезда загорелась,
Взошла в поднебесную высь,
Так, значит, сердечную радость
Вновь кто - то доставил. "Держись, -
Шепчу ей, - Держись и не падай.
Свети, сколь ты можешь, свети!..."
Во тьме лишь нам звёзды сияют -
Такие мы есть.
Бог, прости.
Э. Гросс