- Жила-была одна девочка, которая родилась в борделе.
- Может, в Бордо?
- Нет-нет, в борделе.
Реальности перепутались. Либо это всё одна сплошная нереальность. Пробуждение-сон, сон-пробуждение...
Вдруг, подкралось словно бы из ниоткуда чувство, что доживаю последние дни. Словно доктор поставил неоперабельный диагноз. Хочу зачем то записать ещё пару мелодий, несколько строк оставить в дневнике...
Ночью тихо так, что слышен почти воображаемый гул. То ли тишины, то ли моря, плещущегося в нескольких километрах. Комендантский час. Уже восьмой день подряд. И только сегодня вдруг пришло понимание, что неизбежно всегда пойдёт за гробовой тишиной...
Мир безусловно сплошь воображаем, склеен из кажущихся реальностей, кои на самом деле есть швы коллективного сновидения. Сирена воздушной тревоги, которая сейчас неизбежно заревёт, как медведь выскочивший из берлоги, тому ещё одно подтверждение. Только что по телевизору шла комедия одесской киностудии сорокалетней давности. На Пушкинской, перед Историческим, плясали по брусчатке тени. Актёры играли, шутили под несерьёзную музыку. Шурик опять сошёлся с «хорошей девочкой Лидой», Штирлиц возил по городу комод... Одесса, сорок лет назад. И тут комедия закончилась, пробежали финальные титры. Некто «я» вышел во двор, кормить собак. И тут опять завыла сирена. Налёт. Какой может быть налёт? Это просто коллективное безумие. Впору в голос рассмеяться, как от шуток комедийных актёров. Тонкий одесский юмор. Совершенно невообразимо, но кто—то же додумался и до такого! Вот именно, что «додумался». Все мысли рано или поздно неизбежно приводят к коллективному помешательству. И тогда сумасшедший дом разрастается до размеров всего мира. А всё таки - это смешно!.. После беспечной комедии, в которую погрузился с головой, рёв сирены, возвещающей о воздушной тревоге. А чего тревога? Будут сбрасывать горячие пирожки? Зачем? Для кого? Ответа нет. Поэтому это и невозможно.
Реальность- вне поля этого анекдота. Она вне слов, вне всяких представлений и уж тем более вне этого массового самоубийства, которое называют войной. Теперь это останется таким навсегда. Чем бы и как оно не закончилось. Мир - это не то, что видится, слышится, кажется, помнится. Всё это лишь оттенки более менее правдоподобного безумия. А мир... -нет никакого мира! Всё это сон в голове. Сон со своими пробуждениями, которые на самом деле те же сны, только принимаемые людьми за реальность, то, что с ними действительно происходит.