Я не понимаю, в чём поэзия этого мира. Он грязный кровавый и гнилой. Поэты вроде Китса или Рильке что-то выдумывают себе. Это как зайти в публичный дом, где всё предельно ясно, цены, услуги, реакции девушек и начать петь нежную песню про любовь. Она всем понравится, но потом с вас спросят денег, и если не заплатите, вызовут полицию. Мы ничего не знаем про поэзию, плетём цветочные клумбы. Китс и Рильке должны были бы умереть сразу, как только открыли в себе талант вещать. Но нет, они насочиняли слов. Поэзия, в том качестве, которое мы видим, наверное, нужна неопределимым хозяевам нашей бестолковой жизни. Она лживо убеждает нас, что мы что-то значим.