Говорят, что февраль умирает двадцать восьмого... он совсем молодой, а пожить свою жизнь не успел... а всё, что прожил — это серость, унылость, убогость... и на руках длинный список до весны недоделанных дел...
Но вы не верьте словам... каждый видит лишь то, что желает, по убеждениям чужим проживая в иллюзии жизнь. И двадцать восьмого, прекрасный февраль отпуская, я вижу его и люблю таким, как он был... Приятным в общении, честным, предельно правдивым... без шального разгула, что больше присущ декабрю... без интриг и коварства, обещаний и всяких там игр... вот за это его уважаю и очень ценю...
И суровость его меня, как раньше, уже не пугает... ведь он знает теперь, как недуги снимать с моих ран... И тем я не верю, кто говорит, что февраль умирает... он просто легко, без усилий продолжается в март...