Я вглядываюсь в белизну бумаги, она кажется мне такой глубокой, нет ничего глубже нее. Мне хочется зачерпнуть ее ладонью и пить, как воду, но когда я касаюсь ее, я чувствую только непроницаемую гладкость бумаги. Она хочет, чтобы я думала, что она просто бумага, но я не буду так думать. Я приникаю к бумаге губами, и она больше не может притворяться.
…Все очертания поглощены туманом. Я на берегу белой реки, я пью из ладони ее воду. Каждая капля этой воды больше меня и моей жажды, но жажда не проходит, она хочет утоляться без утоления снова и снова, сколько бы я ни пила, мне будет мало, мне мало просто пить воду этой реки, я хочу быть ею, я хочу течь ее водой.
Я смываю себя с себя, я теку белой водой по ее руслу, нежно касаясь собой ее берегов и дна, сливаясь с ее белизной.
Чьи-то руки зачерпывают меня, чьи-то губы пьют меня, может быть, это я склоняюсь над собой и пью себя из своей ладони, может быть, это кто-то другой.