А русский априори виноват
лишь тем, что доброта его без меры.
И тем, что он в душе всегда солдат
под знаменем Любви, Надежды, Веры.
Меняйте хоть правителей, хоть строй –
у русскости, видать, удел такой:
радеть за всё на этом белом свете.
Просили, не просили – честь по чести
пропащих снова тащим из болота,
и тянем всех наверх, на солнца свет.
А им светиться явно неохота,
для них родней болота места нет.
Но рвётся сердце русское прощать,
заслоном стать от голода, от смерти.
Готово на Голгофу посылать,
сынов своих, чтоб жили чьи-то дети.
И вот опять толпа вокруг креста…
и тень заокеанского перста,
и голоса: «Ату его, ату!»,
«Даёшь американскую мечту!»...
Но не в распятии суть русского пути,
а в воскрешении –
чтоб СНОВА МИР СПАСТИ…