Настроение упало
До отметки нулевой.
Что там бабка предрекала?
Льётся сверху ведьмин вой.
Проплывают злые тучи,
Ветер сосны ворошит.
Массой хладности кипучей
Я как будто бы прибит.
Ни прекрасные берёзы,
Ни озёрная волна
Ускакать от бледной прозы
Не дают душе сполна...
2012 г.