Рефлексии

   

Всех нас в шёлковых травах преджизни покрыло росой талантливости.
А здесь мы недоучившиеся сукины дети, непонимаемые и непонимающие,
убаюканные какой-то не нами придуманной идеей.
Мир встречает нас меркой и ножом: пожалуйте сюда, тут вам будет удобно,
и - хрясь! - долой всё лишнее.
И мы всю жизнь только и делаем, что ищем это лишнее...


Всегда имей своё мнение. Можешь даже не высказывать его. Зачем? Наживать
новых врагов? Исправлять заведённый порядок к лучшему? Кому это нужно?

    Кричи! Заявляй о себе! Ты растаешь в памяти и буднях, если не поцелуешь
или не дашь оплеуху. Ожог, незаурядность остаются в памяти. Быть как все -
быть никаким.

    Вместо любви - привязанность, вместо жизни - её кажущность.
Прошлое как беспорядочный сон: мелькающая яркость, пьяное косоглазие,
усталость, какие-то мгновенья быстрорастворимого счастья.

    Тесно в прошлом, скучно. Односложные диалоги, крапивно-жгучая злость, вялая
радость напоказ.

   По-настоящему интересен мне был только я сам. А ведь ничего особенного
из себя не представляю. Ушедший в себя неискренний, запутавшийся человек
без желания жить... но - для меня моя жизнь дороже вселенной. Для других -
лёгкое забывание.
 
                хххххххх


   Древние люди были одарёнными детьми, играли понятиями, вскользь
касаясь истины. Мы такие же дети в другом времени, истина так же
далека от нас, как от пещерных людей. Возможно, знание не лучшая
замена интуиции. Мы можем взорвать планету, но получится ли у нас
выжить в зимнем лесу?

    Мы одиноки и взаимосвязаны. Мы - нелепица бытия. Мы - это я, ты,
и миллиарды других. Живём чувствами. Они призвали разум, разум создал
душу. А кто создал мысль? Она санкционирует конечность моего бытия.   

   Я никому не верю. Мне некого хвалить или ругать. Я эфимерен,
как мои ощущения, я тень в мозгу других людей, и они для меня
только тени. Театр теней. Озлоблённые, влюблённые, спаривающиеся
тени теней.

   Большинство из нас не в книге жизни, а сжираемые времнем заметки на
её полях,- утверждает моя заурядность, взлелеянная обидами на самого себя.
На других обижаться бесполезно, как говорится в одной старой еврейской книге.
Смешно обижаться на эфир.

   Я не всепрощенец. Я люблю и ненавижу себя в других людях. А если
жертвую чем-то для других, то не обманываюсь: жертвую во своё благо.
Пусть и неосознанно.

   Жизнь и смерть - дело веры, а не смысла. Живой ли, мёртвый ли,
я стою не больше щепотки пыли, не меньше звёздного протуберанца.
Дело веры...


У мудрости нет возраста.
 
Хотят не смерти - самозабвенья.

Никакая зловещая, гениальная, давнишняя мысль не отягощает сознание.
Нет никакой вины перед людьми и собой. Нет долгов, невыполненных
обещаний. Сладкая, бессовестная безмятежность младенца... Это конец!
 
Чем неприятнее правда, тем беспардоннее ложь.


                хххххххх


Писательство - это 10 технических приёмов, творческий зуд и
потраченное впустую время.


В параллельной вселенной уже мнут телячьи кожи и сколачивают
печатные станки, чтобы издать подарочный фолиант с тиснёным
золотом названием "Ужасный ХХI век".


                ххххххххх


Скольких людей Зависть вывела в Люди!

Белая зависть всегда завидовала чёрной.



Если вас пригласили в гости, купите бутылку водки, хорошей
закуски и никуда не ходите.

Если простота хуже воровства, не будьте простаком - воруйте.