А если бы ты родился на полвека раньше.
Поэты, они были должно быть ангелы.
Спускались с неба думая защитить. Но сами становились людьми, обычными, пили, гуляли, начинали кутить. Вспоминая лишь изредка зачем они здесь. И вешались и стрелялись, не в силах вынести общего горя. И кто то молча, из своих же, а ля поэтов, а ля друзей и прочей шушеры
и соседей, писал доносы, расписывал для них пулю и посылал её в затылок, говорил с оттяжкой сквозь зубы: допрыгался, доигрался. Так тебе. Троцкистская сволочь.
А потом, спустя много времени разводил руками и он же реабилитировал: я ведь его в лицо знал. Пил с ним в кабаке, обычный это человек, я же думал ничего особенного. Думал:
поэтишка. Подумаешь. А он ишь ты! Человек, оказывается. Поэтище! Нет, ангел, точно ангел, теперь то хорошо видно. А мы его не поняли, ангела божия спаивать пытались, пулю ему... вот ведь как бывает... А ты прости нас, грешных если сможешь. Прости, а?
,