Убегать в чужие дворы...
Там сидеть на качелях часами...
Что внутри, что снаружи — война.
Мы ее придумали сами.
Мы придумали — бить по своим.
Позабыв про хрупкость друг друга.
Уж не месяц... Который год —
так и ходим по этому кругу.
Нам не нужен увы автомат.
Мы словами стреляем наотмашь.
Бьём прицельно. Где побольней...
[Кровоточат открытые раны...
К этой боли — за давностью дней —
привыкаешь, как это ни странно...]
Каждый раз, просыпаясь с утра,
Я гадаю — а что же сегодня?
Мне "горячая точка" — семья...
Я устала кричать "Довольно!"
Я устала быть птицей в огне.
Быть на "фронте" разменной монетой...
Я устала себя отдавать в жертву
миру, что канул в лету.
"Мы— семья"—
лишь картинка для всех.
Как театр, где маски и роли....
Настоящее Слово — увы —
Позабыто под слоем боли....
Сохраняю нейтралитет.
Зарываясь в работу и танцы.
Вся вот эта рутина — собой
для себя помогает остаться...
Убегаю в чужие дворы.
В тишину старых детских площадок.
Детство - детство, куда ты ушло,
Мне оставив горький осадок...?
Убегаю в чужие дворы...
Под родные нечаянно окна...
В голове по-французски — Aimer.....
Так — полегче... Пусть ненадолго.
24.02.22