Меня забивают в угол
страхи, как оккупанты
и анти-, мать их, депрессанты,
они как сожженный купол
разрушенной старой церкви
в послевоенном годе:
читаешь молитвы, вроде,
но нет железякам дела
ни до души, ни до тела.
Прошу, обними только,
прижми к себе что есть мочи
нежностью слитных строчек
до нестерпимой боли,
которая страх растворяет,
как сахар в стакане с чаем,
прозрачном, гранёном стакане,
натёртом салфеткой до блеска.
Если бы раньше знать, если б...
Плевать. Обнимай крепче.
Мне без молитвы легче.