Ты пахнешь норвежским лесом. Глубоким озером,мхом,хвойными деревьями,горной рекой. Пахнешь необузданным пастбищем. Не осенью,не грибами,а той зеленью,что возрождалась веками.
А под веками мрак,что ложится на землю с уходом солнца. Ночь,сплетенная из мириадов сверкающих звезд. Туман,как живительная влага в венах.
Дикие белки и олени, - кто тебя населяет? Кого ты кормишь из рук,кого питаешь силой собственной земли? На камнях нацарапаны сотни рисунков. Их оставили рудовласые викинги. Я прочитал эти подробности в книгах. В старых,тяжелых на подъем хранилищах памяти. Дотронься до старого,к вечному,что прошло сквозь огонь и воду. Фимиам древности и новой жизни благоухает в каждом закоулке,исходит от всего,что есть и будет. Девственно чистая природа заполонила собою каждые долину,берег,обрыв,равнину. Повсюду источники душистого благовония. Не срывай растения ,чтобы поставить их у вазу. Мъеса - самая большая ваза. Зеркало,а в нем небо. Шум падающей воды и вершины костлявых гор. Мох. Сырость и мягкая почва. Как легко она поддается рукам там,где пусто и как крепко держится за столетние корни. Умершим воинам здесь абсолютно спокойно.