Написать сказку нетрудно. Любую. Трудно захотеть её написать. Удивиться.
Особенно, когда малоподвижен. Хотя, может быть, именно в этом случае в голове и происходит катавасия…. Сталкиваются нейтроны с позитронами, электроны с протонами, обрывочные фрагменты встреч выстраивают ассоциативные цепочки связей, угловато стеснительно или яростно нахально. Бережный мир в своих ладонях несёт крупицу любого естества, сколько сил хватает.
Мой длинный шарф виснет на шее, ленясь закрыть её от сквозняка, ручка строчит каракули на мятой бумаге. А сюжет спит.
Внутри меня, как желток в яйце – спокойная то ли усталость, то ли тайна, охраняемая столпотворением молекул.
Стаи кондукторов бегают за немногочисленными пассажирами, зарабатывая себе на хлеб. А я уже подъезжаю. Теперь сложу зонтик, ручку, лоскут бумаги в сумочку, обмотаю шею шарфом, надену шапку и подаренное мне родственниками блестящее полупальто, и выйду. В мир. В свет. В немощь.