Сколько можно виться пред тобою,
Как толпа вакханок блёклой ночью,
Упиваясь чуждою судьбою,
Иссушаясь тщетою бессрочно,
Закалить пытаясь то, что гнётся,
Как лоза, умащенная мылом?
То, что не ломалось – не срастётся,
Кто не жил – не станется счастливым.
Сколько можно? Столько, сколько хватит
Ещё сил, которые возможно
Тратить на реальные объятья,
Отвергая то, что в сути ложно.