Смеркалось.
Я закурил сигарету и подумал, что для 1949 года моя жизнь, возможно, не так уж и плоха.
Я не инвалид, я не был убит, семья жива, война прошла, но вот беда …жена ушла. Ха… В рифму!
Я выпустил дым сквозь зубы и усмехнулся…
Нет, конечно, она не была мне женой. Она была моей невестой. Красивой упрямой невестой.
Я по правде любил её! – и всеми силами уговаривал эту дуру не идти на войну медсестрой. Убили бы. И что бы я делал?
А сейчас понимаю, что лучше бы убили. Не могу видеть её с новым хахалем.
Он такой …омерзительный.
Всё лицо в шрамах.
Грубый.
Редкостный кретин, один словом.
Но она так счастливо и беззаботно смеётся рядом с ним… Задушил бы обоих.
И что я сделал не так?
Чем я оказался хуже?
Я не герой?
Разве я был с ней груб???
Я прошёл всю войну и спас больше сотни жизней.
Любил и люблю её до безумия!
Но почему же тогда?!
И вот входная дверь открывается и она вместе с ним выходят из подъезда.
Я сразу опускаю шляпу пониже и принимаюсь делать вид, что погружён в чтение газеты. Если она заметит…
Но они проходят мимо меня, болтая между собой…
— Я хочу встретиться с подружками на выходных. Ты не против? — спрашивает моя любовь, беря его под руку и не отрывая от него взгляд.
Он усмехается над её манерой так открыто выражать свою нежность…
— Конечно нет.
Она быстро целует его в изрезанную щёку и смущённо отводит взгляд в сторону. Он гладит её по руке…
Да-а… Войну-то я прошёл, а всё равно сижу здесь мёртвым по её вине.
Когда они пропали из виду, я снова закурил, жадно желая, чтобы дым испепелил меня изнутри и прекратил мои страдания.
Редактор: Аллан Гурченко
http://proza.ru/avtor/gur4enko