К 185-летию со дня смерти Пушкина.
«И, обходя моря и земли,
Глаголом жги сердца людей».
А. С. Пушкин.
«Как колокол на башне вечевой…»
М. Ю. Лермонтов.
«И нож в него! Но счастлив он висеть на острие,
зарезанный за то, что был опасен…»
В. С. Высоцкий.
"Друг мой, мы зажились. Бывает.
Благодать.
Раз поэтов не убивают,
значит, некого убивать."
А. А. Вознесенский
Потускнели поэты, повыцвели
и в стихах у них тема одна:
чувства стелют цветными ситцами –
может, счастлива стала страна?
Может, жизнь теперь слаще пряника:
сыты, пьяны и нос в табаке,
дни идут друг за другом праздником;
все проблемы остались в совке?
Населенье растёт с каждым годом,
не торгуем, как раньше, сырьём,
олигархи не грабят народа,
в экономике мощный подъём?
Не сдыхает – цветёт медицина,
продолжительность жизни растёт,
засыпают зарплаты лавиной
и стал тысяча долларов МРОТ?
Может быть, всего мира таланты
к нам в гражданство скорее бегут,
а часы кремлёвских курантов
всей вселенной дают маршрут?
Нет, в стране только власть в упоенье,
а инфляция всё растёт,
ведь один процент населенья
половину всех денег жрёт.
Что же те, кто владеет словом,
утонув в описаньях любви,
отдалённых не слышат громов
той грозы, что сожжёт корабли…