На потрёпанном холсте

               

      рассказ сто девяносто второй


Знавала я одного ХУДОЖНИКА.
Картины - совершенно неподражаемы
Его прадед, дед, отец, старший брат,
все были художниками. Меня пронизывало
до костей его мастерство. В память осталась
маленькая картина подаренная мне: ЦВЕТЫ.
Он так и сказал: ДАРЮ ТЕБЕ НАСТРОЕНИЕ!
И...  странное дело... когда я смотрю на эти
Цветы, в зависимости от моего состояния:
они - то белые, то пастельных тонов, то
бледно-желтые, а то и вовсе бесцветные.
Словом...  всегда разные.  Вот  - 
ЧУДО или ЗАГАДКА ВЕКА!

* * *

Я видела твои картины в полном изобилии,
Они меня безумством мысли поразили.
В них было всё - фантазии, экспрессия, мечты!
И в них читался и прослеживался ты.
Свои картины ты не рисовал.
Ты их как женщину творил, ваял!
В холсты вкрапляя потаённый свет,
ты оставлял неизгладимый след.
Любовник, бесстыдно скинувший все одеяла,
которому вдруг нОчи стало мало,
Ты страстно и неистово творил свою любовь.
Ты чувство зажигал мазками огненными вновь и вновь