Всё в той дали и зыбко, и туманно,
В стечении народа без числа
Смотри, смотри внимательнее, Анна,
Того ли в синагогу принесла.
Страдая с ним, мы умираем сами,
В дерзаниях оставаясь на нуле,
И всё катится вопреки Писанию,
Как будто где-то на чужой земле.
В полях разливы не хлебов - полыни,
И яд расплескан по глубинам вод,
Как будто завели нас на пружине,
И вот уже кончается завод.
И вот уж в сон, которого не надо,
А может - в явь, где , в храме, как никто,
Приняв дитя, Шимон вздохнёт с досадой:
"Ну, как сказать им, что дитя не то?!"