Чердак в старом доме всегда был закрыт для детей. Но маленькое окошко манило словно магнит. Залезть бы, узнать, что там хранится. Казалось, что в пыли глубокой древности, от озорливых детских глаз надежно спрятаны сундуки с сокровищами и старые реликвии, не иначе....
Годы спустя началась стройка. Папа открыл заветную дверь, укрепил балки, и мне было позволено ворваться вихрем на его величество Чердак.
Дышать было нечем. От пыли и мрака оправиться было сложно. Но любопытство так и било в грудь: иди! И я отправилась на поиски.
Советский флаг, тахта из кожи, с овальным подлокотником. Как та, на фото с В. И. Ленином, ну если видели когда -нибудь и помните. Прялка. Красивая, резная, старинная. Прабабушка пряла, потом вязала детям варежки и шапки. Чернильница. В виде большого демонического черепа прятала тайны в черных и пустых глазницах. Пластинки и мамины ноты. Оперы, мюзикл и эстрадные исполнители, сказки. Я помню сказки. Там абсолютно точно были сказки. Но граммофона в доме не было, и все пластинки, жаль, остались не прослушаны. Среди богатств был старый сапог. Забытый, брошенный и так ужасно одинокий.
Блуждая среди мусора ( а чем мне было это? Мусор!) я неуклюже зацепилась за портфель. Внутри - две грамоты, для прадеда - за то, что он прошёл войну и для прабабушки - как труженице тыла. И маленькая чёрная книга. Та самая. С истертыми страницами. С рассыпанным вертлявым переплетом, погрызанным местами противными мышами. И с незнакомым непонятным языком.
От любопытства пробирала дрожь. Сбежав по тонкой лестнице назад, наперевес с портфелем, я забежала с воплем в дом. "Что это, чье и почему в пыли? ". Казалось, что ценность книги просто невозможно велика.
Прабабушка закончила три класса, писать не научилась за всю жизнь. Читала. Что могла - читала. И книга та принадлежала ей.
В дырявом черном переплете был молитослов. И записи из жизни тех времён. На древнерусском. Непонятном. Не знакомом. Похожим на язык другого мира.
Пытаясь разгадать хотя бы строчку, я вчитывалась в знакомые очертания букв. Не выходило. Слишком сложно. Запутанно. Фантазия рисовала сюжеты, образы людей, мотивы... Так зародился интерес. И я читала. Дома. В школе. На филфаке. Взахлеб, с интересом, иногда по диагонали, но чаще- перечитывая. И книга больше не была загадкой: на первом курсе изучали древнерусский, на втором - старославянский..
И так сложилось, о книге наконец-то можно было рассказать. Тому, кто знает ту культуру и язык. ..
Фантазия разрушилась о быт: учитель рассказал, что эти книги были в каждом доме. И было их настолько много, что даже те листы ( потрепанные временем листы) использовали как бумагу в "нужниках". ...
Но разве Я могла себе это представить?
Храню как драгоценность. До сих пор. Бывает, сажусь за перевод. Ради того же интереса. Пытаюсь сохранить. Как реликвию. И память.
P.S: а драгоценностей чердачных не осталось. Тогда они казались старым хламом. Тахта из черной кожи потрескалась, рассохлась. Пластинки кому-то были переданы в дар, а флаги выброшены. Сейчас, конечно, я бы сохранила. Хотя. У каждой вещи своё время. В отличие от памяти, наверно.