Вечернее солнце
с февральского блюда
скатившись,
упало...
Оно не разбилось.
За крыши соседских
сараев
цеплялось...
Лишь розовым соусом
в редких простенках
мерцая,
стекало...
Туда, где ватага из птиц
на треснувшем блюде
по крошкам
топталась...