Мысли ночные, слова повторенные на снег похожи, что падает на лес с упорством недоросля, решившего доказать миру, что он существует. Уже переполнены овражки так, что и не догадаешься об истинной глубине, а сугробы продолжают расти, вводя в заблуждение и обнадёживая одновременно. Круговерть метельная сбивает с толку, и кажется тогда человеку, что жизни-то настоящей у него нет. А, может, и не было. Всё забито наглухо обрывками общих фраз, междометьями и толпой несчастных "Я", заблудившихся в чаще, потерявших не Путь, а одно-единственное направление.
А потом приходит утро, и солнце ослепляет новыми возможностями, позволяющими не разгребать снега в лощине, а дождаться весны, которая проведёт сначала через падения и льды, затем - через разбитую, грязную землю, чтобы показать молоденькую черёмушку, от запаха которой дуреют люди, звери и Боги.
Увидишь это или нет - твоя забота, ибо я - Солнце, залившее светом нынешние снега, ажурные ветки, застывшие стволы, твои мысли, но не торящее тропинку через хаос, сотворённый тобой.
Волшебный клубок брошен мной у полыньи. Он не остановится ни на миг, не зацепится нитью за кусты, будет катиться, не ожидая, когда ты отомрёшь от ночных страхов и бросишься за ним, доверяя судьбе - пёстрому пятну, летящему вниз по склону.