Мне нравится дождь, особенно смотреть на него через окно, укутавшись в тёплую шаль. Струйки воды текут по стеклу, в лужах отражается свет от фонарей. Капли барабанят по листьям, напоминая стуканье сердца.
Беру блокнот и карандаш, и на бумаге выводятся, нет, не стихи, было бы ложью эти слова назвать ими, но исповедь усталой души.
«В судьбе твоей так много было боли,
Печали от несбывшихся надежд.
Промчались годы. Забрав собою юность.
Ты постарел, здоровье не то, что прежде.
Незримо для других душа болит».
Отложив карандаш, открываю окошко и получаю холодной влагой по лицу. Вот она проза жизни. В стихах всё красиво выстроено, а на самом деле, всё не так. Усмехаюсь. Но и завершить хочется как-то красиво, а не только правдиво. Поэтому, задумавшись, медленно произношу: «В один из поздних осенних вечеров, это было то самое время, когда осень ещё не ушла, а зима не наступила на белом свете. Сон в эту ночь к ней не шёл».