закрытым страницам
Прикрыла тающая дымка
полупрозрачный силуэт,
и снова тихо по загривку
потреплет бриз: "Его здесь нет."
Я понимаю. Может, хватит
грустить о том, что не сбылось,
и что не будет больше пати
из рифм и всклоченных волос.
Не догнала, не дописала
не сочинила, не смогла.
Что толку ёрзать у начала
восшествия на пьедестал
всех тех, кто прозой покалечен.
Я помню, помню твой дневник:
как пишешь в тот осенний вечер,
что ты - не воин, ты - должник.
И что всего один читатель
зашел к тебе на огонёк.
Мучителен и, всё ж, понятен
был для меня твой монолог.
В те дни ходили на цветочки
что с василёчками в лугах,
и доводили нас до точки,
цинично превращая в прах.
Постой, "цветочкам" тоже можно
хоть иногда и песни петь
позволить, только осторожно,
не то закупоросят сеть.
Прошу, верни свои рассказы.
И сам вернись. Вздор ни при чём.
Здесь амулет от чьих-то сглазов
висит над дверью калачом.
А может, всё начать сначала?
Представить ласковый пленэр,
где уж давно мы не бренчали
в созвучье трепетных гетер.