Из цикла "Дорогой дедов".
Глухая зима. День задаётся поздно. Встаю. Напяливаю лётную куртку, выхожу на крылечко, вдыхаю всей грудью морозный воздух. Беру лопату, чищу дорожки по пять метров налево-направо.
Ни птиц, ни соседей. Тишина. Лишь иногда доносится шум дальнего шоссе.
Вертаюсь в тёплую комнату с камином. Включаю большой телевизор с "Триколором". Усаживаюсь в кресло, вытягиваю ноги, пью чай, греюсь у огня, наслаждаюсь одиночеством, смотрю многосерийные фильмы. Вот прямо сейчас смотрю "Десять негритят".
А мои деды жили иначе. С утра кормили коров да лошадей. По снегу ходили в валенках. Ругали жён. Таскали за ухо проказников-детишек. Садились за стол, пили самогон, заедая ржаным хлебом. Приставали к чужим жёнам. Дрались, разбивая по пьянке друг другу носы в кровь. Мирились и вновь пили.
Потерял ли я что-то в своей жизни из жизни дедов или нет? Не знаю.