За колючей проволокой

               

          Непривычно, словно в каком-то странном сне ощущаешь себя оказавшись за заводским, старым забором, мимо которого ездил, ходил, за которым жил без малого все эти тридцать лет. Не иначе как Алисой в зазеркалье чувствуешь себя в этом промышленном мирке вывернутом словно наизнанку. Привычные, до боли знакомые улицы города, вдруг стали далёким миражом, видимым через пелену километрового пространства полузаброшенного гиганта. Шум и гам неудержимо спешащей жизни приглушённо слышался здесь, среди ватной и странной тишины, казалось навечно поселившейся среди серых уснувших цехов, густых зарослей клёна и дремотно бредущих куда-то рабочих.  Словно сквозь пелену зыбкого сна доносилось рычание автомобилей и стук трамваев, и лишь заглядывали через ветхий забор окна многоэтажек, безуспешно пытаясь что-то разглядеть в набрякшей тишине дремлющего завода. Островок ещё той, совковой безмятежности, сохранился здесь, за зелёным, полинялым от времени забором. Всё те же, по-советски суровые и добродушно-улыбчивые лица встречались в огромных, ещё работающих цехах; шустро проносились по раздолбанным дорогам кентавры электрокар; безошибочно угадывались на пыльных перекрёстках – гордо выпяченные начальники; нелепо отсвечивали пожелтевшие фото на заброшенной доске почёта и сиротливо поросла травой давно обезлюдевшая площадь у проходной, ещё помнящая топот тысяч ног спешащих к светлому будущему.
                Виталий Сирин