Не спрошу у прохожего имени,
Ведь прохожий, как время - спешит.
Не спрошу из какого он племени
И с каких он спустился вершин…
Попрошу: "Помолись ранам Господа,
Как у Босхи Святой Ироним,-
Все дороги уводят из прошлого,
А приводят, по-прежнему, в "Рим"…
……………………………………………………….
Рим у каждого свой, как гора.Как гора,
На которую надо взобраться.
А потом, а потом, закусив удила,
По вершинам ее лихо мчаться…
Все циклично, цинично. В итоге одно-
Залипает людское пространство-
С этим грузом возврат по спирали – на дно.
Плачет небо и просит прибраться!
…………………………………………………………….
Рушатся, падают лестницы с неба
Прямо на "Рим"
Может поймете – "Не хлебом единым
Держится мир".