Тащили через чёрный ход
На твой седьмой этаж
Скрипучий бабушкин комод,
Что ты зовёшь «винтаж».
Сосед твой учинил скандал,
Что мы шумим опять.
И мой напарник поминал
Всё всуе чью-то мать.
Внесли. Ура! Но только вот
Не тот обоев фон.
Сказала ты: «Не подойдёт.
Поставьте на балкон.»
Народ святую мудрость чтёт:
Ищи, мол, и обрящешь.
Вся наша жизнь – как тот комод –
Ругаешься, но тащишь.