Мной не куплен билет на Кудыкину г'ору,
В Тридевятое царство не съездить теперь,
И в холодную, зимнюю, снежную п'ору
Открываю тихонько условную дверь.
Тихо дверь открываю в надежде на лето,
И намерений добрых держу саквояж,
Но бронировать счастье – плохая примета,
Да и солнце за дверью, всего лишь муляж.
Открываю, а снег набивается в душу,
Он вокруг мельтешит, наполняя весь мир,
Город мой – островок заметаемой суши,
Посылающий «sos» во Вселенский эфир.
Он ложится под снег как под скальпель хирурга,
Но в замке на двери все - же слышен щелчок,
И грустит где-то в поле седой Сивка-бурка
И бредет по лесам постаревший Волчок.