Поправляю вчера постель папе. Чувствую, подушка жёсткая. Оказывается, под ней томик Лермонтова.
Обычно он Пушкина читал, почти всего его наизусть помнил, на всех сборищах декламировал "Гусара" или из "Онегина" главы. Уже все выучили вслед за ним, понял, что надо менять репертуар.
И теперь вот Лермонтов.
Память уходит, ночами тренирует ее.
На очередной день рождения кого-то из внуков-правнуков будет очередной сюрприз.
Папе 96