«Нет такого понятия как любовь,
есть только либидо»
Зигмунд Фрейд
Он приходил к ней не спать, но на ночь.
Она победно валилась навзничь
на поле битвы... короче, «в койку».
Часы стучали тяжёлым боем
внутри себя и по им обоим
так громко, что не уснуть покойнику.
Она называла это любовью,
в ладоши била... а может, с молью,
летевшей мимо, сводила счёты.
А он стихал, утомлённый ею
и утолённою страстью своею.
В любви, как в симфонии, тоже ноты.
Во всём присутствует свой порядок.
Она не то чтоб была наградой,
зато отзывчивой и доступной,
законного «награждая рогами».
Он называл её «дорогая»
и мысленно добавлял «со ступой».
Она и впрямь на метле летала –
недалеко, до границ квартала
и возвращалась, всегда и быстро.
Не подпускать бы таких на выстрел,
но… в жизни нет любви, есть одно либидо.
А всё остальное – слова. Для вида.