Лунный вечер,
метель, мороз,
Хруст шагов прямо в желтый свет,
Мимо жестких шипастых роз,
Кто-то бросил букет в кювет.
Кто-то взял -
и безжалостно смял,
И еще наступил каблуком,
на бордовый от страха овал
Лиц,
Испуганных лепестков.
Их вина
В том, что кто-то не взял
То, что кто-то хотел отдать,
Бескорыстно…
А может, все знал
И бессовестно врал, что б взять.
И сплетенье бордовых роз,
Как монету, расчетливо вынес,
В счет оплаты любви и грёз,
Но букет этой лжи не вынес.
А потом,
в серый снег,
раздавленный в жижу
каучуком холодных колес,
бросил розовый крик под шины,
не заметив ни боли
ни слез…
И ушел,
Запахнувшись плотнее
В уютный костюм расчета,
С чувством обидной досады, жалея
Себя за глупость, выбросив счет
За розы, ценою
в МРОТ…