Поймал себя на мысли, что при чтении книг я проживаю множество жизней. Каждая из них по-своему индивидуальная и даже порой неповторимая. От прочтения Лавкрафта мороз по коже и где-то среди полумрака ночной комнаты слышится шепот существ, о которых Абдул Альхазред так детально расписывал в своем Некрономиконе. Строчки Сартра вызывают тошноту от привычной реальности и соединяясь с Кнутом Гамсуном ведет меня в тот самый слой экзистенциальной нищеты, которую я так ненавижу. Следом Мураками мне вновь даст понять, что смысл скрыт где-то за пределами нашего восприятия, а старик Уэльбек в ответ ему улыбнется кривой улыбкой предлагая взглянуть на мир таким, какой он на самом деле есть.
Сплетение жизней, книжная кома. Проживания множества жизней и в конце прощаясь с героем, я отправляю его в путь, словно человек по имени Никто отталкивает пирогу в которой лежит Уэльям Блейк. А что же там за пределами горизонта? Да кто его знает. Только Он об этом знает, но все также хранит молчание.
Как в себя прийти, чтоб к себе прийти?
Продолжу ли я проживать в этих иллюзорных и одновременно реальных мирах или же покину пределы родной квартиры? Возможно я выберу оба варианта этих исходов.
Быть может я стал забывать, что такое настоящая жизнь, но кто мне сможет доказать, что она самом деле настоящая?
Где-то между станциями я очнулся от прикосновения к моему плечу.
-Парень, держись за поручень крепче, поезд тронулся.