***

Мне твердят про здравость смысла,
Мне твердят про чувства и любовь.
Мне твердят про верность людям,
Мне твердят про доброту миров.

Мне твердят, что люди добры,
Мне твердят, что чудесен мир.
Мне твердят все и отовсюду,
Мне твердят… но сами лгут…

             ***
Мы все запутались в полотнах.
Создатель-мы плели веками,
И с каждым новым витком нитей,
Плотней полотна к шеям прилипали.

И с каждым кругом трудней дышалось,
Но плели мы всё быстрей.
И вот уже синеют губы,
Но мы плетём-плетём быстрей…

И с каждым веком,
С каждым годом,
Тела продолжают всё душить.
Они давно уже иссохли,
Они давно уже мертвы,
Но руки всё быстрее петли,
Плетут, не видя цели.

Тела, полотнами окутанные,
На стульях мумиями сидят,
И души тел в мире бродят,
И другим душам всё твердят:
Про сердца верность,
Силу рук,
Про разум наш, окутанный в тумане.

Про всё твердят, не слыша звука,
Как их связки всё бренчат.

А вокруг шеи тонкой ниткой
Полотна образуют круг.
И медленно, и постепенно
Синеют губы, едва дрожа …

            ***
Полотна лжи, сплетённые руками,
Крючком, да спицами той тьмы,
Из колючих нитей смерти страшной,
Мы видим и даём другим.

Продажа та легка и не обычна:
Ты шевели губами, вот и всё,
У человека на шее нова
Верёвка тонкая ползёт.

Она душит его спокойно,
Ускоряя посиненье губ.
И человек умирает снова,
Чтоб вязанье продолжить вновь.

            ***
Мне твердят про тонкость нитей,
Мне твердят про шёлк и лён,
Мне твердят все про плетенье,
Мне твердят про лопасти времён…

Мне твердят все, громко крича,
Мне орут, ухудшая слух,
Мне вырывают перепонки,
Вырывают мне язык:

«Он предатель!
Чёрт! Невежда!
Он нелюдим!
И вовсе врёт!
Он всё трындычит про законы!
Про верность людям и любовь!»

Да, быть может, и трындычу.
Да, быть может, немного вру ,
Но я ведь часто правду говорю…
И те законы, что забыты…
Они пришли нам из тех времён,
Когда и трава боле зеленела,
Когда Светило было ярче всех…

Тогда и люди были натуральны:
Без масок злости и тоски.
Тогда и сердце живо билось,
Тогда и кровь текла сильней.

Тогда и чувствовали все люди,
Как прекрасен этот мир…
Но всё уходят поколенья,
Сменяются, стирая след…

Мы, поколение эпохи,
Стоим на ярких тех цветах,
И топчем их, не видя боли,
Что на гримасах тех видна…

И мы потеряны, иссохли…
На шеях наших полотно,
Уходит детство, и студентство,
Затем работа, и снова «дом»…

Мы все сущности покорны,
Мы все рабы, свой же лжи…
Что плетём, не видя цели,
Плетём на смерть другим…