Прощальный час. По липовой аллее
неспешным шагом под зонтом бреду.
Безлюдно в парке. Клены заалели
и сбросили отжившую листву.
Осенний сплин. Банальней не бывает -
тоску навеял моросящий дождь.
Фантомной болью память накрывает:
как будто рядом, как всегда, идешь.
Грибные запахи, в мурашках лужи,
неспешный ритм чеканят каблуки.
Застывший взгляд - суровей зимней стужи.
Навечно губ поникли уголки.
Не верю, не хочу, не отпускаю.
Здесь в каждом клене, в каждой капле - ты.
В черничных зарослях, и в птичьей стае,
И в запахе варенья из айвы.