Затаив дыхание на невысоком берегу, смотрю, как смешивает краски декабрьский Вечер поэтический (и художник самобытный!) на тонкой льдинке, будто на палитре, взятой у кого-то напрокат. Он, знаю, на закате солнца красками богат; он, думаю, душою очень добрый. Хотя б на шаг мечтая наперёд, считаю – он подружится со мною.
Поскольку, хотелось верить, я в душе художник, пусть немного, тоже. И этот дар – уменье видеть матушку-природу! – с годами, надеюсь, я в себе взращу.
Пожить бы дольше и в старости не обделённым быть ни силою ума, ни чувством меры, ни кладезью добра. И чтоб на склоне лет памяти хватило воскликнуть бодро:
- Люди, я многое любил, пусть и не всегда был вами понят!
…Смотрю, как смешивает краски Вечер на реке – уж льдинка, с палитрой схожая как будто, вся в центре в красках кумачового заката, а местами – в цвете синего кобальта, лазури где-то и других оттенков неба. Ещё я вижу будто розовеющие тучи в золотистом окоёме, и они живые…
В не зарисованном квадрате, быть может, лицо своё с улыбкою увижу. Тот портрет, если он всё же будет, на память мне подарит Вечер. Я его на стенке в рамочке в компьютерной повешу. И подпишу: «Ещё не поздний вечер».
Хотя к тому, похоже, всё идёт. В природе.
С этого декабрьского дня, возможно, стану рассказывать друзьям про чудный вечер, во мне открывший страсть к лирическому слову и строкам пока без рифмы, но… немножко белым.