На наших часах не сходятся стрелки.
Ты в поисках жизни. Я – за бортом.
Ты в белом Тутамске пишешь картины,
Я в сером Заздешье – царапну гвоздём.
Но нас неизменно швыряет на стержни
графитовых мыслей, что остриём...
Ты пишешь картины – им место на стенке.
Я гвоздь забиваю своим молотком.
Опять разминёмся на пару столетий.
С метелью однажды ворвёшься в мой дом.
Озябнув, ты бросишься к пламенной печке,
прижавшись пружиной к Оси часов...
У нас лишь минута. А может быть вечность.
Успеют ли стрелки друг друга догнать.
Ты в сером Тутамске забросишь картину...
Я в белом Заздешье – спешу дописать...