Ты, город, расстаявший в своих же черничных тягучих сумерках, похожих на которые нет больше ни в одном городе, где же теперь? Город, который был в моей жизни и навсегда исчез, город - призрак, город оставшийся местоположением на геогрофической широте координат, на которой как ни ищи мой настоящий город, уже никогда его не найдёшь. Город навечно застрявший, запертый, будто в хрустальном магическом домике на вершине Алениной горы, как было в том моем детском сне, приснившимся целую вечность назад, в ту пору когда сам город еще существовал так явственно и реально. И снилось во сне, будто в том магическом хрустальном домике живут магические существа, оживающие после полуночи и озаряющие теплую темную летнюю ночь. Возможно, это они заперли время этого города навсегда? И спрятали там, в этом магическом хрустале мой город. Спрятали вкус переспелой малины и раздолье полей, их вольный разгул, смолистый запах ближайших лесов, нежную прохладу послеполуденного дня. Любимые улыбки спрятали. Очевидное зримое счастье застрявшее где - то навеки, будто смущенно остановилось на пол - пути, высвобождая свою руку из моей и тихо отводя взгляд- мол, дальше у нас разные дороги. И меркло солнце под которым я лежала когда - то на склоне холма ближе к его вершине, что бы совсем утонуть в его смелых величественных лучах, и больше не было оно совсем и окончательно моим. Меркли даже беспощадные грозы размывающие все дороги в горах, грозы, будто грозящие людям, предупреждающие о шаткой погибельной сути невероятной всепоглащающей, совершенной и прекрасной природы.
Больше нет билетов в этот город. В это место продолжают ходить поезда, место называется так же. Но в этом месте нет моего города. Я больше не знаю где он, я не знаю у кого о нем расспросить, не знаю как найти хотя бы одну реальную деталь возродившую его целиком, что бы хоть раз,еще всего лишь один только раз увидеть с горы, сидя на скамейке в том дивном саду рядом с ярко - розовыми пионами, как спускается вниз спиралью россыпь из разномастных садов и домиков. Нет ни одного доказательства существования того города. Когда я слушаю "Уличный дух" Тома Йорка я чувствую запах этого города, его пыль, голубые снежные горы вдалеке, пляж, дорогу к реке на которую ездили однажды на машине. Этого города больше нет, есть лишь место. Место где - то в горах. Где пахет дикими багровыми шершавыми цветами, а жизнь природы- бабочек, кузнечиков столь же опрометчива, сколь стремительна. И хочется думать, что дорогих людей живших когда - то в том городе, и ту добрую, всегда преданно и радостно встречающую меня у ворот немецкую овчарку, поглотил именно он, мой город, оставшийся в недоступной никакому больше времени - во всяком случае в оставшемся отрезке жизни, - системе координат, отличной от любых реальных географических. Что это не просто место на карте, не просто кусок земли поглотило их. Что город исчез для меня, тот самый город, что никогда не исчезнет во мне, что бы стать городом для них, и тогда конечно, все встает на свои места и вовсе не жаль утраченного кусочка рая на этой земле. Просто возможно, настало время магических существ на вершине той самой горы, ну а раз так, то кто мы такие, в конце концов, будучи в обличьи земных человечков, что бы требовать их щедрые дары - забавы обратно себе в вечное земное пользование? Пусть себе занимаются таинствами, озаряя притаежные ночи и изредка забавляясь с человечками, приоткрывая им тайны истиной красоты и вечности, и словно в шутку подмигивая и намекая, смотри:ничто не проходит бесследно, но ничто не остается неизменным.