Перевести часы назад – легко.
А время вспять вертать – довольно глупо.
Далёкая – совсем не далеко,
а близкую – порой, не сыщешь с лупой.
Всё вроде так же, но совсем не так:
все расстояния – ничто; размеры – то же.
Но острый шип тернового куста –
вонзится в душу, не поранив кожи.
Пора в стихах своих не ставить дат,
тасуя меж собой и те и эти...
Возможно, мудрый возраст виноват,
что я преодолел рубеж столетий,
как солнца луч – оконное стекло:
пронзивши призму, свет предстал бы спектром.
Выходит, мне нежданно повезло:
пройдя сквозь грань, остался просто светом.
Рассеянным? Направленным? Косым?
Иль ореолом контровой подсветки?
Мой свет – он тёплый, словно мех лисы;
он – солнечные зайчики сквозь ветки.
Свет – по стандарту – днём; а ночью – тьма.
Но сам себе ответь: а так ли это?
И звёздной ночью не сойди с ума,
во тьме пространства осознав тьму света.