Нам не пришлось в одно время родиться,
Я опоздал на целых двадцать лет.
Должно наверно было так сложиться:
Ты с детства для меня авторитет.
Родился двадцать пятого в холодном январе
И за твоё здоровье в этот день мы пили.
Своею смертью ранил душу мне
Как будто острый нож в сердце вонзили.
А как не выпить? Ведь ты же парень свой
С надрывом пел охоту на волков, про дом хрустальный,
О том, как шёл солдат домой с передовой,
А там другой... и он ушёл печальный.
Звучало много песен о войне:
О том, который не вернулся с боя.
О батальонах штрафников, о солдатне,
Которая не ведает покоя.
Услышали о том, который не стрелял,
Про братские могилы без крестов,
О колее в которую попал
И сколько золотом покрыто куполов.
Мы думали тогда: а сколько можно
Таких эмоций через сердце пропустить?
И становилось чуточку тревожно:
А сколько сможешь, ты, ещё прожить?
Вот цифра тридцать семь осталась позади
И на душе немножко полегчало,
И думалось, что лет счастливых много впереди
Но в сорок два тебя, увы, не стало...
Мне с той поры всё время не хватает
Твоих тех песен с запредельной глубиной,
И разум до сих пор мысль отторгает,
Что никогда не встречусь я с тобой.
Семёныч! Вы, меня простите.
Что был сегодня с Вами я на ты.
И этот стих в знак благодарности примите
И на могилу от меня цветы...