Любовь- это сон, это бред, это гормонная болезнь, немочь, но всё равно это прекрасно. Таких дурочек, как я, она настигает внезапно - вот, только что ничего не было, а теперь есть. Собственно, это довольно эгоистичное явление- тебя интересуют только твои собственные переживания, сладкая тянущая боль внутри. Ты идёшь и прислушиваешься к себе, прощупываешь пальчиками внутри себя свою душу, нажимаешь аккуратненько, воздушно, невесомо и ждёшь- есть ответ или нет? Мазохистка упивается болью. Это сладкая боль, чего уж там.
Лето, поднимаешься по деревянной лестнице с хлипкими перильцами наверх, в гору. Хлопковое платье надувается пузырём от порывов теплого, как парное молоко, ветра. Сбоку от лестницы колышутся высокие метёлки каких-то трав, сзади зыбкая гладь воды, озеро с лодками, белыми катерками. Впереди манеж для лошадей. А, тебе совершенно всё параллельно- лестница, метёлки, гладь, манеж. Ты внутри себя упиваешься своей тянущей болячкой, любоффью, и на весь мир тебе глубоко наплевать.
Когда-то ты мечтала, чтобы эта боль оставила тебя, хоть когда-то - быть свободной, это ли не счастье? Теперь нет- ты пестуешь, взращиваешь в себе это, порождённое .. м-м.. заведомой никчёмностью, маленьким, во всех смыслах, человечком, артистически способным пробуждать в дурах, таких, как ты, это. Приближаться к нему опасно- приблизиться и уйти без последствий- это будет невиданная удача, выигрыш в казино, джек пот. Потому что он.. м-м.. псих. Может захотеть отомстить тебе- ты уже его добыча, почему ты хочешь уйти?