Любой звук, и даже тишина, словом прорастают в голове. Зародившиеся слова ещё не связаны между собой. Они проносятся, цепляясь друг за друга крючочками, лишь на мгновение высекая смысл, и вновь исчезают в хаосе, образуя хоровод броуновского движения. От их столкновения зарождаются новые слова, а вспышек смысла становится всё больше и больше, как пузырьков газа в бутылке с игристым вином, если её слегка встряхнуть. И вот уже голова готова взорваться от этого мельтешения пузырьков-мыслей, и всё это надо куда-то выплеснуть…
Обед. Долой с работы. Надо заземлиться. Иду на полуразрушенный мост через Чёрную речку. У кого-то сразу возникает образ тёмной глубины, неспешного течения воды. А у кого-то услужливая память выплёскивает отголосок школы – Пушкин…
Но всё не так: провисший мост, ржавые перила, а внизу узкий ручей. Да и ручей ли? Течение воды проявляется только при большом напряжении фантазии, грязные берега поросли травой, на чуть движущейся воде под слабым ветром колышется мусор. И всё же это та самая река. На поверхности кое-где всплывают пузырьки воздуха - река ещё живет, и от неё исходит что-то непонятное, магическое.
Пена слов в голове оседает и появляется ещё очень слабый, почти не видимый волосок мысли. Он опускается к воде, и суета стекает по нему, наполняя лёгкостью сознание. И вот пропал мусор на воде, очистились берега, а под мостом течёт её величество Река – глубокая и спокойная, мудрая и добрая. Она течёт сквозь время и сознание. Она просто течёт, как жизнь, меж берегов событий от истока к устью…
Ещё один обед прошёл. Пора сойти на берег, в клубок радости и боли, надежд и разочарований, взлётов и падений. И так изо дня в день.