Новый год. Иллюзия. Золотистый пустой шар. Он завораживает своим блеском, в нем отражаются огоньки. Маленькая девочка, которая живет внутри меня… она ждёт… Чего? Она не знает. Но что-то хорошее ведь должно произойти! Какое-то чудо. А иначе зачем в последние дни столько было суеты? Столько денег потрачено, столько всего накуплено, столько еды наварено-нажарено-напарено? Дерево живое в дом притащили (кто-то пластиковое собрал . Ну, или полимерное — кто ж знает, какая там формула, но напоминает же издали настоящее), штучки всякие блестящие повесили. Если вдуматься — прям шаманизм. Удачу притягиваем. Ждем. А того нудного взрослого, который тоже внутри живет, игнорируем. Он, зараза, скептически так скривив рот, заявляет, мол, ну, смешно же — просто очередная ночь, а за ним — очередной день. Ну с какого перепуга вдруг всё изменится? Зануда. Весь кайф обламывает. Ну не произойдёт. Ну хоть в мечтах, краешком прикоснуться к тому волшебному миру, который рисуется, когда смотришь в стеклянный шар. Там медленно падает искристый снег, в маленьких домиках живут эльфы….
Почти утро. Отбабахали салюты. Отпели в телевизоре вечные наши Киркоров и иже с ним. Туфли валяются у дивана, нарядное платье — на стуле. Недоеденные оливье, селедки со своей шубой и прочие бутерброды с икрой засовываются в холодильник (слава богу, ещё балкон есть, а то холодильник-то не резиновый). Маленькой девочке немного грустно. А взрослый успокаивает — чего грустить-то? Впереди ещё куча выходных и праздников. Не то? Ну что же, подождём ещё год. Столько десятилетий каждый раз ждать чуда — это ж и есть чудо!