Зима мела метелями в угаре.
И ртутный столбик жался к тридцати.
А в институте - сессия в разгаре.
Иззябший купидон не мог найти
ни одного распахнутого сердца,
готового принять и приласкать.
И не до ласк… ему бы отогреться,
а там уж будет видно… что сказать.
Он ждал как чудо, новогодний вечер
с шампанским, громким смехом, конфетти.
Когда на ёлке загорятся свечи,
двоих, раз плюнуть, сможет он найти.
Посапывают в комнатах конспекты.
Начнут терзать их только через день -
от праздника останутся конфеты,
снежинки на окне… в истоме лень,
но - послезавтра. А сегодня праздник.
Чуть хрипло о любви пел Адамо.
И купидон, согревшийся проказник,
мурлыкал в нос про снег, что за окном.
Сейчас, двоим, он был почти приятель.
Их жар прикосновения к плечам -
предтечею, для будущих объятий
и тихих разговоров по ночам.
Они исчезли, сгинули в метели,
забыв про начерталку, сопромат.
К наукам возвратиться не сумели,
наверно, свёл с ума любовный яд.
Зарёванный, метался купидон –
хотел бы время повернуть назад.
Расстроен неудачной шуткой он-
влюблённых вызывают в деканат.