Снежная буря подобна тропической ночи. Она приходит внезапно.
Впрочем, слово «приходит» здесь не вполне корректно, поскольку предполагает некоторый временной отрезок, предисловие «до того, как».
Бури чуждо «до того, как», вот её нет, и вот она – есть, буквально в считанные секунды делая знакомый мир неузнаваемым.
Первая короткая предупреждающая волна застаёт нас на усыпанном коричневой хвоей пригорке. Внезапный резкий обжигающий порыв швыряет в лицо жменю ледяного крошева и сухих игл. Толкаю сынишку в спину, скатываюсь вслед за ним в малахитово-яркий ельник с проплешинами ольхово - берёзового подлеска. И тут же без паузы, без перерыва, обрушивается сверху вторая волна. Свет меркнет. Мир взрывается, превращаясь в нечто невообразимое, в яростного, сорвавшегося с цепи зверя, ищущего выход и не находящего его…
Есть что-то бунтующе - мятежное, какой-то «восторг гибельный» во всей этой вакханалии неба и земли. И, в то же самое время, спокойствие и отрешенность необычайные: погибель и умиротворение, ужас и восторг, тьма и свет – все сплетается в едином порыве. И уже не отличить земли от неба и верха от низа. Одно беспредельное, безликое живое существо кружит, скачет, мечется, воет в иступленной шаманской пляске.
Жизни? Смерти? Того и другого. Ни того, ни другого. Ещё не жизнь. Уже не смерть.
Хаос первозданный- начало мира: безликий, безформенный, безпросветный, ко всему равнодушный. Но, в вое ветра, стоне деревьев, шорохе и хлёсте поземки, звучит уже иная музыка – музыка тишины. Как ясно слышится сейчас она, в минуту, когда замираешь под порывом снежного ветра, прикрывая покорно отяжеленные налипшими льдистыми комьями веки…
Но эта музыка не пугает. Она звучит колокольчиками в ушах под тихий, ритмичный аккомпанемент сердца, обещая успокоение. Не надо бояться. Это совсем не страшно. Стоит только сделать еще один шаг к парадному залу и двери откроются, а там…
Хаос – рождение новой жизни.
Угомонится, уляжется внезапно, как и возник, и откроется новая картина – чистая страница – рисуй, пиши, что хочешь!
Только не спеши. Сперва подумай – что. Не запачкать бы всю эту белизну, наготу, не затоптать понапрасну…
И обойдёшь тихонько сторонкой, цепляясь за торчащие прутья лозняка. И улыбнёшься – сам себе или ещё кому-то, сам кому не зная. И так хорошо станет.
И вдохнёшь в себя всё это: скупое солнце, пыль морозную, хвою, стук дятла. И про «то самое» подумаешь; что вот оно, здесь, рядом – руку протяни – вокруг тебя и в тебе самом.
Что не отдельно от тебя, а сам ты – оно и есть. И всё вдруг таким простым и понятным покажется. И…уже обратно не так. И не то. Точнее, и так, и то, но по-другому как-то, иначе. Как рыба на берег вытянутая или самоцвет в котомку с ладони перекинутый. Вот, вроде и было…а где оно?
И взгрустнется. Но ненадолго, на миг какой-то. Тронет сынишка лапу еловую, свалит тебе на голову ком снега сыпучего и наутёк бросится. До грусти ли?
Ну, держись! – только и выдохнешь– Вот уж, я тебе….
31 декабря 2021года