Не могу, ять, не поделица этой леденящей кровь новогодней историей с любезными читателями моего уютненькова дневничка. А то нас часто спрашивают, откуда мы черпаем ту огромную кладезь духовности, которой преисподнены наши песни и херугвы. Вот рассказываю как на духу. Все началось еще с викингов и продолжается по сию пору. И если истории про рождественские проклятья не добавляют вам новогоднего настроения, то я даже не знаю, что для вас настоящий Новый год.
Вот одна из них, в которой я рассказываю как рано овдовевшая прекрасная дева из Фальстере пожелала умереть на Рождество.
На славном датском острове Фальстер когда-то жила ну очень богатая вдова по имени Алина Брунгильда Кнутенбок. Детей у ней было ноль, родни тоже ноль, наследство оставить некому, а оченно хочется, бл*ять, быть хорошей прекрасной девой и честной христианкой. Поэтому из всех возможных вариантов Брунгильда выбрала… а вот и нет, не благотворительность и не боевой мерседес и даже не драккар как у Абрамовича. Она захотела отгрохать на все деньги роскошнейшую церковь, как у нас сейчас принято.
Собственно, почему бы и нет. И вот спустя время приехали гастарбайтеры и церковь построили, большую и красивую, прям ухты ахты! И установили в ней алтарь и зажгли все свечечки, и Брунгилда наша бухнула бухнулась там на колени и принялась посылать Богу месседжи - смотри, мол, Бох, какая классная церквуха получилась, поэтому дай мне оллах в благодарность за неё столько лет жизни, сколько эта церковь простоит.
И, как показывает в дальнейшем история, Бог решил, что это классная идея и все будет абгемахт.
Время шло и шло, дни летели, годы наматывались, как нить на клубок, сплетались, как узелки в узоре шелкового ковра забвения и опадали как перезревшие листья с древа жизни Иггдрасиль, покрывая почву беспамятства желтой тканью утрат. Немногочисленные родственники и друзья неизбежно старели и умирали, а наша прекрасная дева продолжала жить. Но без фанатизма. Потому что долгой жизни попросила, а долгой молодости - не хватило ума. Таковы особенности женского логического дискурса. Женщина из чего угодно может сделать три вещи: скандал, причёску и салатик. А вот с логикой - не всегда. Женская логика - это когда одно неизвестное объясняется другим неизвестным, потом всё это закольцовывается и параллелится.
Вощем, на коду, поболтать ей стало окончательно не с кем. Все умерли. Подняли паруса драккаров, сели за весла и дружно уплыли в Вальхаллу. Один за другим.
Сначала она стала старушкой, потом старушка стала дряхлой и слегка маразматичной. Ботекса тогда еще не придумали, а от усохших мозгов одни неприятности. Дошло до того, что весь год Брунгильда лежала, молчала и кивала, и только в один час, в ночь на Рождество к ней возвращалась ясность мысли - и в одну из таких ночей она попросила священника положить её наконец в гроб и поставить в церкви. Может, Бог поймёт намёк и отпустит бабку на тот свет.
Крч, так и лежит по сию пору где-то в большом храме на острове Фальстер одинокая старушка в гробу, потому что Бог них*уя намека не понял.
И каждую рождественскую ночь священник приходит к ней, открывает крышку, смотрит, как там вдова. Она такая сразу спрашивает: "Церковь ещё стоит?". Священник ей такой: "Нуууу… вродеп да". "Да блятблнахбтлебпох, - возможно произносит старушка, - пусть уже эта ацкая церковь в конце концов сгорит!!". И ложится обратно в гроб, до следующего Рождества.
Мораль сей новогодней саги такова: бойтесь своих желаний. И Бога. Его ирония беспощадна.
Рано или поздно мечты у всех сбываются, но также немаловажно и то, чтобы нам за это не было мучительно больно.
Засим наша дорогая редакция поздравляет всех своих читателей с наступающим Новым годом. В этот раз никаких итогов года не будет. Выжили - и хорошо. В следующие 12 месяцев желательно так же, а нет - да и х*уй с ним! А мы отправляемся мутить майонез для салата оливье. Сегодня майонезу будет много чего и вам всем желаю.
Всегда ваша дорогая редакция наша.