Костёр пылает. Близок вечер.
Над морем снежная картечь,
Гидрокостюмы сушит ветер.
Скупа аквалангистов речь.
Но здесь, у бухты, тишь и нега,
горит костёр, чай с мёдом крут,
тут не бывает много снега,
его вершины гор берут.
Бюст женский на панно заката,
в ущельях тени всё темней,
и жизнь ничуть не виновата,
что скоро ночь случится с ней.
Тогда, слегка раздвинув тучи,
ярка настолько, что странна,
покажет профиль свой летучий
над Крымом новая луна.
Когда же от зари сиянья
возникнет призрачный уют,
в залив зайдут, как марсиане,
аквалангисты и нырнут.
Они нырнут в миры иные,
где греко-римские суда,
уснув на дне морском, поныне
хранят ушедшие года.
Поныне горловины амфор
так завораживают взор,
что образность твоих метафор
пред ними меркнет до сих пор.
И обитатели глубин,
иных миров совсем творенья,
чтоб знал о них не ты один,
войдут в твоё стихотворенье.
Медузы, луфари, кефаль,
шипастый скат, готовый к бою,
и заштрихованная даль
картечью снега над тобою…
29-12-2021