ОШИБКА
Таскались Музы на Парнас и к Данте, и к Чуковскому.
И даже солнце как-то раз припёрлось к Маяковскому.
Поселок Пушкино горбил Акуловой горою.
Поэт светило чем прельстил? Мол, три стола накрою.
Таков застольный феномен. Всегда гостей палитра
растёт с числом путан, камен, психей и декалитров.
Об этом знают пацаны ещё в начальной школе.
Раз солнце было без луны — луну позвать мне что ли?
Но тут вчера такая гиль: без выдумки, топорная.
Мне позвонила в дверь бутыль вина: бубнит — "отборного".
Кривые ножки, но стоит и врёт, что из Италии.
Фигура — вылитый рахит: отборный и без талии.
"Хозяин, я в твой мавзолей пришла без приглашения,
но ты не думай, ты — налей. Завяжем отношения.
Тут ни на йоту, ни на пядь расчета и делячества.
Потомству сможем передать невиданные качества".
И поразмыслив головой до удивленья трезвою,
я так ответил: "Вакх с тобой! И я тобой не брезгую.
Ведь ты бутыль, а я — поэт. Распить тебя мне хочется...
Так обнажи скорей букет и подтверди пророчество".
И тут она мне — ну и ну! — бутылка непочатая,
что Нобеля не потяну: мейнстрима не печатаю,
что на дуэли не убит, что сам себя не кончил,
а потому не знаменит и брошен Витой Дольче.
Что десять лет живу в кредит, что рифмы стали вялыми —
и дом мой Музами забыт и Славой со скандалами.
Что чистым творчеством, артист, гордиться устарело.
Толпе подай души стриптиз, а в промежутках — тела.
Что морду месяц как не брил, что выгляжу неважно.
И я её уговорил, как прокурор присяжных.
Я чашу горькую испил. И не одну за вечер.
А лучше б ту бутыль разбил с той дрянью, что не лечит.