Форс

                                                         
  Нет, не хочу я быть красивым…
  У них по жизни всё не так.
  Как мало средь таких счастливых,
  Зато обилен звездопад.

  Краса есть внешний лоск.
  За ним бездушье — пустота.
  Безудержен и бесконечный форс,
  Сжигающий безликие года.

  Не по душе мне взгляды вожделений,
  Когда тебя желают и хотят…
  Ты есть игрушка наслаждений,
  А наигравшись, взор воротят.

  Тебе завидуют, всегда клянут
  И не говорят с тобою по душам.
  При случае лицемерием кольнут.
  Ещё проедут по ушам…

  Нет, не хочу я быть картинкой,
  Чтоб мною томно любовались.
  Быть человеком, с яркою искринкой
  И доверяясь, во всём на нас — бы полагались.